domingo, 23 de junio de 2013

Laura tiene dedos de pianista.





Quien pudiera pasarse la vida
bebiendo vino
y escuchando a Laura
tocar el piano.

Laura con sus dedos de pianista
como si pudiera detener el tiempo
en tan solo una redonda
o acelerarlo
con cuatro corcheas muy juntas.

Laura y su espíritu de pianista
con su infatigable deseo
por simular a Chopin.
Tratando de averiguar
qué mano utiliza
en qué lado del piano
en qué tramo de pieza.

Laura y su consciencia
que le repite en cada
final de sinfonía
que no debió fallar
en aquella negra,
sin recordar que es capaz
de enfrascar el momento.

Laura y sus pies descalzos
pisando el pedal con la fuerza
con la que espera cada nueva nota.

Quien pudiera pasarse la vida
aferrada a los dedos de Laura
y morir
solo un poco
en cada nueva negra errónea.

viernes, 7 de junio de 2013

Carta a la desesperación.







Querida:

¿has visto por dónde corren
mis venas?
Agarra fuerte el cuchillo.

Qué bonitos están los autobuses de la línea 36.
Tan destrozados por dentro
pero bien pintados por fuera.

Una vez me pinté las uñas
para así dejar de mordérmelas
y luego hice lo mismo con el corazón
pero aún así sacaste los dientes.

Yo nunca he probado eso
de echarle sal a las heridas.
Ya solo pienso en escapar
y si llego a la cima del mundo
esparcir tus cenizas.

Cuidado, que se te cae elcuchillo.

Creo que solo las palabras
que no existen
nos pueden salvar.

De todas las corduras
que he hecho
por amor
ninguna ha salido bien.

Complicadas estructuras neuronales,
construidas para mantener poses apáticas,
desplomadas de golpe
al ver esa sonrisa.

Estamos tan desesperados
por sentir algo,
cualquier cosa,
que seguimos tropezándonos
con la misma pared de ladrillos.

¡Utiliza de una vez elcuchillo!

Cada vez que veo la televisión
acabo llorando.

Y sé que si sigo inventando
historias de amor
no se irá.

Cariño, ¿de verdad
me vas a salvar sin ver antes
por dónde se me corren
las venas?

sábado, 1 de junio de 2013

Puta Primavera, Primavera puta.






'En un mundo sin flores
los cementerios estarían
llenos de muertos'
Irene X

No me digas que no es un poco zorra,
la primavera
que ni avisa,
ni pide perdón
ni siquiera
se siente culpable
por marcharse así,
sin pestañear,
y luego vuelve
y nos sonríe
y nos hace decir:
"ya llegó el buen tiempo"
y vuelve a suceder.
Que se va.

Y qué triste
se pone la primavera
después de eyacular.

Y mira qué felices
las palomas.

Qué agradable puede llegar a ser
la muy zorra de la primavera.
Llenando los parques
de enamorados enamorándose,
reinventando las horas
y dejándonos volver a casa tarde.
Creando falsas ilusiones en muchachas
que ya se han puesto la minifalda.

Para la zorrita de la primavera
tengo una tonelada de flores marchitas
para ver si así vomita
otra cosa que no sean corazones.
Tengo una ventana entreabierta,
un 'te echo de menos' sin usar
y una tormenta de nostalgias
para enjaular.

Todos estamos a gusto
cuando es primavera.
Todos sabemos ya
lo que le hace a los cerezos.
Pero yo sigo sin ser capaz
de mirar al sol a la cara
sin recordar
cómo se parece a ti
la puta de la primavera.