¡Estamos de mudanza!

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AMOK

Sal corriendo.
Sin lugar.
Sin destino.
Corre.
Atraviesa a la gente que se para en tu camino.
Crúzalos.
No los mires.
No te atrevas a lanzarles tus ojos encima.
No hagas caso de sus vísceras.
Camina.
Son solo 10 años.
Záfate.
Aleja tus manos de sus manos.
No estreches a la amarilla.
Busca una mujer blanca y apártate de ella.
Asegúrate de que no persigue tus recuerdos.
Libérate del nefasto de sus labios.
Del nácar aciago de su piel.
Huye.

Y si lo consigue,
si se atreve a agujerear la superficie del retinal y meterse dentro,
si se desboca hacía tu epicentro,
si se envalentona y te abre la puerta del costado
y entra
nunca,
bajo ningún concepto,
asaltes su ataúd.



Poema inspirado por el relato Amok, de Stefan Zweig.
25 de septiembre de 2014.

LA LOCURA = LA MUERTE.

Cae la noche.
Encuentro mi sombra
en las sombras
de las sombras.
Me veo salir
el resurgimiento.
No existe el iceberg
no existe el mar
el frío
la ilusión del hipotálamo.
El sol abriéndose como un ojo.
Las madres desean
que sus hijos las amen.
Hacen lo que sea. Fingen.
Se muerden los huesos.
Son ellas las que le abren
los ojos a la noche
como si fuera una rendija.

Tengo una celda propia
donde atrapo las luces.
No hay llave alcanzable
para la celda
mi madre
no puede entrar.
Cae en mi mesa un poema
está húmedo aún
dice algo así como:
"sal al jardín y contempla
cómo caen las estrellas".*

Está a punto de caer
alguien la empuja.
Están al borde de la muerte
mis luces a su encuentro.
Se levanta al fin
la noche.





* "A mi madre", de Poemas del Manicomio de Mondragón (1987). Leopoldo María Panero

¿Esto me ha hecho la poesía?

Cuándo dejé
de mirar un barco
y ver un barco.
Mirar una vela
y ver la vela.
Un incendio
y sentir el fuego.

¿Esto me ha hecho la poesía?